Para um amor ausente

Fotolog/teesperare4ever

Penso em ti como um desejo interrompido
que se teceu na minha memória.
E sonho-te mais do que te recordo.
Seleciono. Invento-te um nome, um rosto.
Reconstruo. Reconstruo-te.
Peça a peça.
Minuciosamente – real ou irreal,
- Assim te lembro.

Amélia Pais

Fragmentos de um Discurso Amoroso [7]

(ou carta quase póstuma para um amor ausente)  

na outra margem da noite
o amor é possível

leva-me

leva-me entre as doces substâncias
que morrem a cada dia em tua memória.

Alejandra Pizarnik
O Olvido

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en la otra orilla de la noche 
el amor es posible

--llévame--

llévame entre las dulces sustancias 

que mueren cada día en tu memoria.

El Olvido 

 

O menino aprendeu a usar as palavras

Kenji Hayashi/amanaimages/Corbis

O menino aprendeu a usar as palavras.
Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.
E começou a fazer peraltagens.
Foi capaz de interromper o vôo de um pássaro botando
ponto final na frase.
Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.
O menino fazia prodígios.
Até fez uma pedra dar flor!

Manoel de Barros

Exercícios de Ser Criança 

Para Thiago.
Um brinde pela conclusão do seu curso de Literatura Comparada.

Sim, o menino ainda existe, meu amigo.

Mãos

Getty Images/Barnaby Hall

Longas de desejo

Frescas de abandono

Consumidas de espanto

Inquietas de tocar e não prender.

Sophia de Mello Breyner Andersen

Coral/Obra Poética

Asas que fossem, tuas
mãos podiam
tocar a íntima
nervura do silêncio.

Albano Martins

Vocação do Silêncio 

Meio-termo

Vincent Besnault/zefa/Corbis

Não deixe portas entreabertas.  Escancare-as ou bata-as de vez.
Pelos vãos, brechas e fendas passam apenas semiventos, 

meias verdades e muita insensatez.

 

Flora Figueiredo

Calçada de Verão

Se não brilha mais, não insista.

Lâmpada queimada não se arruma.

Se troca por outra.

Caio Fernando Abreu

    

Resíduo

Pois de tudo ficou um pouco
 Fica um pouco de teu queixo
no queixo de tua filha.
De teu áspero silêncio
um pouco ficou, um pouco
nos muros zangados,
nas folhas, mudas, que sobem.

Ficou um pouco de tudo
no pires de porcelana,
dragão partido, flor branca,
ficou um pouco
de ruga na vossa testa,
retrato.

E de tudo fica um pouco.
Oh abre os vidros de loção
e abafa
o insuportável mau cheiro da memória.

  ,

Carlos Drummond de Andrade nasceu em Itabira/MG, em 31 de outubro de 1902 e morreu em 1987, aos 84 anos. Hoje estaria completando 109 anos.

O coração do teu silêncio

Wallpapers e Imagens

As palavras habitam o coração do silêncio
e se eu não sei contar as palavras
que há dentro dos teus poemas
como posso saber quantas habitam
o coração do teu silêncio.

José Rui Teixeira
Quando o Verão Acabar

É um silêncio sem ti,
sem álamos,
sem luas.

Só nas minhas mãos
oiço a música das tuas.

Eugénio de Andrade
Sem ti 

Em nome do teu nome

Eleonorah

 
Em nome do teu nome, invoco o sul do silêncio
e arrimo o corpo ao vagar dos teus dedos.
Depois, deixo que me invadas, poro a poro,
que me cerques, me sacies e que a luz ilícita
dos teus olhos me ajuste ao teu abraço.

Graça Pires
Quando as estevas entraram no poema

Todo o sal do mar no meu peito

Deviantart/JDMFCharlie

....Os muros.
....Todos os muros.
....Um só muro.
....E toda a sede.
....E todo o sal do mar no peito.

...Albano Martins 
...... .Assim São As Algas

Ah, todo o cais é uma.....
saudade de pedra!...........
.......

Álvaro de Campos.........
Ode Marítima.........





Ritual

Beau Lark / Corbis

desde que foi embora, o mesmo ritual: 

caixa sobre colo, eu tiro o laço, 

desfaço a fita, jogo a tampa. 

e não me animo com o presente. 

desde que foi embora, eu apenas 

desembrulho o meu dia. 

sem etiqueta de troca, 

não sei o que faço com ele.

Eduardo Baszczyn

O meu gostar de ti

Deviantart/initio

Há um caminho marítimo no meu gostar de ti
Há um porto por achar no verbo amar
há um demandar um longe que é aqui.
E o meu gostar de ti é este mar.

 

Manuel Alegre

Amor de Fixação

e eu quero o cruzeiro do sul das tuas mãos
 quero o teu nome escrito nas marés.

Manuel Alegre
Coração Polar

Minhas cores, meu colírio

Passeie de mãos dadas com o ar.

Enfeite-se com margaridas e ternuras

e escove a alma com leves fricções de esperança.

De alma escovada e coração estouvado,

saia do quintal de si mesma e descubra o próprio jardim.

Arthur da Távola

 

Parabéns, minha querida linda!
Meu amor é todo seu.

Quando cada instante é sempre

Google Imagens
(desconheço a autoria)

É por isso que te escrevo. Não há morte, nesta carta. Mas há uma despedida que é um pequeno modo de morrer. Lembras-te como dizia Zacaria? "Tive as minhas mortes, felizmente, todas elas passageiras." A minha única morte foi a de Marcelo. Essa, sim, foi o primeiro desfecho definitivo. Não sei se Marcelo foi o amor da minha vida. Mas foi uma vida inteira de amor. Quem ama, ama para sempre. Nunca faças nada para sempre. Exceto amar.

Mia Couto

Antes do Nascer do Mundo

Título do post: Chico Buarque - "Sempre".

O nó era fraco

Eu me arrebentei, assim, porque o nó era fraco. Frouxo. Mal dado. Eu afundei, em segundos, porque no meu casco havia um buraco milimétrico por onde o mar entrou, aos poucos. Inteiro. Eu caí com o primeiro vento porque não havia tijolos. Eu era construção mal feita. Erguida na pressa. Madeira com pregos mal batidos. Fachada. Eu derreti ao sol porque era de plástico. Sumi no sopro porque era pó. Eu me quebrei na primeira queda porque, por dentro, não havia mais nada. eu me sentia forte, sem saber que já era oco.

 
Eduardo Baszczyn
Coisas da Gaveta
 

Tão estranho carregar uma vida inteira no corpo, e
ninguém suspeitar dos traumas, das quedas,
dos medos, dos choros.
 

Caio Fernando Abreu
Cartas

A memória da pele

Maxu

Acabei hoje o sabonete cujo uso iniciaste aquando

o teu último banho cá em casa. Ficaram coisas que

te pertencem e que não sei se deva guardar,

a saber: um candeeiro, um desenho, uma fotografia.

Outras coisas ficaram

alguns discos e já não sei que livro. Não ferem

Tanto.

Há ainda a memória da pele, o amarelo dos olhos e

algumas expressões do teu português falado.

Mas estas últimas já se confundem com o

espírito da casa, quero dizer-te com a poeira da casa.

  

João Miguel Fernandes Jorge 

A Jornada de Cristóvão de Távora. Primeira Parte
 

Das lembranças

EmeraldEl / Devianart

Quando a gente gosta, a gente começa emprestando um livro, depois um casaco, um guarda-chuva,  até que somos mais emprestados do que devolvidos. 

 Gostar é não devolver, é se endividar de lembranças. 

Fabricio Carpinejar